林微言接到母亲电话的时候，正在工作室里修复一册清代食谱。

那册食谱的纸页薄如蝉翼，每一页都用极细的毛笔小楷写着菜式的做法，字迹娟秀，据说是嘉道年间一位江南女厨的手笔。书脊已经散了，她正用镊子夹着补纸，屏息凝神地往裂缝处填浆糊。手机在桌角震了三遍，她才腾出手来看。

“微言，你爸的老同事介绍了个医生，周六下午你回来见见。”

母亲的语气很平，像在说一件早已板上钉钉的事。林微言手里的镊子顿住了，一滴浆糊从补纸上滑下来，落在工作台上，凝成一小团透明的胶。

“妈，我跟你说过，我现在不想——”

“你不想什么？”母亲的声音拔高了半度，又压下去，带着一种压抑太久之后的疲惫，“你二十八了。周明宇那孩子我看着长大的


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